Reprenons donc le récit de événements par le menu. Je vais voir Wajdi Mouawad et lui dis : « Bonjour, M. Mouawad, j'aimerais beaucoup travailler avec vous. » Il commence par rire – je n'en attendais pas moins. Je continue sur ma lancée, développe mon admiration pour son œuvre, et lui explique pourquoi je viens le voir (« je viens de rater mon concours »). Et lui, que dit-il ? « J'entends », plusieurs fois ; il entend mon admiration, il entend mon désir de travailler avec lui. Le terme est vague, je vous l'accorde, et à la question que voulez-vous faire, je lui réponds « tout, ce que vous voulez, de jouer à faire la cuisine en passant par être chroniqueur ; j'aime le théâtre autant de l'intérieur que de l'extérieur... » Il me demande de lui donner mes coordonnées sur un bout de papier (la question : qu'est devenu ce bout de papier ?) et me demande des précisions sur ce que je fais, l'âge que j'ai... Après quoi, il me propose de venir le lendemain à Nanterre, à 14h, voir la répétition, le travail qu'il fait « si vous voulez ». Et pour finir, il me remercie de m'être déplacé à Nanterre, parce que c'est tout de même un peu galère.
Moi je suis sur un nuage, avec Albert Camus entre les rails du ciel (quelqu'un, quelqu'un ?) et alors qu'il rentre dans la salle, je m'éloigne, les larmes aux yeux. De joie, bien sûr. Alors que ma cornée s'humectent, une petite pluie commence, une averse très courte, écho cosmique de ma félicité intérieure.
J'ai l'air de m'emballer ? Je vous assure que je l'ai vécu comme ça. Et l'emballement de ces quelques mots n'est rien à côté de l'émotion qui m'a submergée.
C'est à partir de ce moment-là que j'ai commencé à très peu dormir, tout excité, des rêves plein la tête.
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